Не обещай, что завтра будет безоблачным, сказочным, жадно мечтаемым. Ты не пророк. Утро на подоконнике с вином коробочным, кофе чашечным, почерком нечитаемым, И город у ног. Сегодня мы, разумеется, радужные, бесконечно радостные, беспечно-милые. А завтра что? Ощущения со вчера остаточные, мутные, слабостные. Вконец опостылое Мысленное решето. А помниш беседы о вечном, прекрасном за бутылкой чего-то крепкого? Теперь мы в хлам. Безжалостно садим печень, а с ней и ясность таблетками, винить некого. Возвращаемся по домам.
