Мой волос, вьющийся внезапно, выбивается по пряди – предчувствует большую воду и особый ветреный сезон, и я, держась едва, на небо облокачиваюсь взглядом, как будто бы на прочность проверяя новый светлый горизонт.
Ты коротко вдыхаешь: мысли рассыпаются на точки, и слышно, как песок солёный, вросшийся вдали в морскую гладь, под стопами скрипит, когда я поднимаюсь на носочки, чтоб с век твоих усталых чуткую тревогу сцеловать.
И мне ни отступить сейчас, ни оступиться о родные, оставленные в мёрзлом воздухе следы; ты знаешь, он на то и стынет, чтобы нам в друг друга прятать взгляды проливные и руки глубже прятать в рукава чужого тёплого пальто.
