теряются как-нибудь дни между нами, сбиваются с ног и с прямой дороги, по тропам озимым плетутся кругами – и снова ноябрь отбивает пороги, где я подпадаю под губы те же, под те же руки и в то же кресло, привыкшее к двум нам, и много реже к тебе одному; но только, если не завтра зима и декабрь не завтра, оно непременно без нас остынет: и я простыну, и ты простынешь, как в самые долгие осени, правда?
– я буду с тобою, родная, послушай, и будет кино и варенье из банки, и вместе затянется вечер досужий, когда дни один за другим на изнанку.
– а я заварю сны покрепче, чем прежде, и ночь потемней под одним одеялом, чтоб вместе казалась теплее и снежней, и многое просто вмещалось бы в малом.
